El General Miller se levanta a pescar todos los miércoles. Llega al faro del muelle al alba, se sienta en una roca y deja la cesta de la comida al lado del árbol, disfrutando de los primeros rayos de sol. Disfruta de la paz que la naturaleza imprime a su ser, de ser el único momento de soledad que no golpea con dureza al General Miller.
Ya no ejerce, pero todo el mundo le sigue llamando general, a sus ochenta y dos años. El General Miller batalló en Vietnam, en la guerra del Golfo y condujo a un escuadrón en Afganistán y Somalia. Ha visto la muerte acercarse tanto que ha llegado a faltarle al respeto. Craso error, pues la muerte deja huella en dónde pisa y cuando pisa, pisotea.